POESÍA INDÍGENA

Hugo Jamioy Juagibioy
Bínÿbe oboyejuayëng
(Poeta de la comunidad Camëntsá, Putumayo, Colombia.)

[Quien desee tener el libro completo puede enviar un correo electrónico y solicitarlo, con gusto se lo enviaremos: revistakaosmots@hotmail.com]



Tima Aty Zarkuney, brote de mi sangre

Tima Aty Zarkuney, «Madre de la fertilidad de la Luna»

A mi hija

Aquel día caminé por el monte…

los leños viejos
escondían las orquídeas en el cielo.
Solo una
esperaba mi visita
para mostrarme en sus bellos colores
tus ojos;
mas al fondo de la espesa montaña
el pájaro cantor decía:
«Ella es el brote de una planta de esta tierra
abónala,
para que mañana florezca».
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En la tierra
No es que esté obligando
a mi hijo
a trabajos forzados
en la tierra;
solamente
le estoy enseñando
a consentir a su madre
desde pequeño.
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Los ojos

Taita,
¿qué son los ojos?
Hijo, los ojos
son las flores que brotan
del jardín del alma.
Taita,
¿y esas flores amarillas
de ese árbol del alma
de quién son?
Hijo,
son de un taita que ya caminó.
Taita,
¿y él cultivaba
flores en su alma?
Sí, así es, hijo.
Taita,
¿y yo puedo cultivar
flores en mi alma?
Sí, hijo,
tus ojos son el brote floral
y debes regarlo cada día
para que miren en ellos
el color puro de tu alma.

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Somos danzantes del viento

La poesía
es el viento que habla
al paso de las huellas antiguas.
La poesía
es un capullo de flores hecho palabra;
de su colorido brota el aroma
que atrapa a los danzantes del aire.
En sus entrañas guarda
el néctar que embriaga al colibrí
cuando llega a hacer el amor.
La poesía
es la magia de las orquídeas.
Sus bellos versos hechos colores
se nutren de la vida pasada de los leños viejos.
La poesía
es el fermento de la savia para cada época;
los mensajeros llegan, se embriagan y se van
danzando con el viento.

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Lágrimas de leña fresca

No te vistas
con el manto de la nostalgia.
Hará que se aguen tus ojos
y serás ciego frente a tu realidad.
Llorar tiene sus tiempos y sus lugares.
Acércate, ven junto conmigo,
visitemos por un momento la tulpa,
dejemos que del abuelo
broten sus palabras.
Llévale de regalo leña fresca,
él sabrá consolarla.

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Ese no soy yo

Muchas veces, en la casa de mis razones
me visitan negros pensamientos
y en la casa donde me guardo
empieza una lucha,
y solo digo que ese no soy yo.
Otras veces, también muchas,
la casa de mis razones
me obliga a que vomite fuego
y la casa donde me guardo
me dice que ese no soy yo.

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Buena tierra

Cada árbol con su raíz
hace brotar los colores de su origen;
en buena tierra
siembra tu semilla…

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Guardaré mis secretos

Hay rincones
a los que la luz del sol no llega;
allí guardaré mis secretos
hasta cuando tus ojos
miren con el alma.
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La sed abunda en lo alto

Jamás llueve para arriba
La sed abunda en lo alto
Qué condena ir al cielo.