lunes, 18 de noviembre de 2013

#KAOSMOTSPUBLICA

Como resultado de nuestra última convocatoria, Kaosmot's tiene el placer de presentarles la primera parte de la publicación, la cual corresponde a la categoría de poesía.
Agradecemos enormente a los participantes y a nuestros constantes colaboradores por hacer de esta publicación algo real y abierta para todo mundo. A continuación está la lista con las personas que son partícipes de ésta, dando click al nombre podrán acceder al contenido que ustedes elijan.



Natalia Hoyos (Medellín)

Juan Camilo Ricardo Alvarado (Caucasia-Medellín)


Kenny Paternina Arroyo (Sincelejo-Medellín)

Andrés Ramírez (Rionegro-Medellín)


Juan D. Gómez (Medellín)

Jhony Castaño (La Estrella, Antioquia)


Reitero mi gratitud para todos: visitantes, lectores y colaboradores; Kaosmot's sigue creciendo y se mantiene gracias a ustedes, sigamos haciendo y generando la contaminación intelectual en la web. 
Por último, y como muchos han estado esperando, quiero anunciarles que #Kaosmot's2daEdición sí se llevará a cabo y se está trabajando en ella sobremanera para que puedan sentir el olor a papel y palparlo.

Att: 
Juan Gómez (@LocuteurParlant)
Director general

Les presentamos la que será la portada de #Kaosmots2daEdición
Fotografía y diseño: Revista Kaosmot's 
Cualquier uso indebido y fraudulento estará atentando contra los derechos de propiedad intelectual. Derechos reservados, Revista Kaosmots 2013.


JHONY CASTAÑO BEDOYA

EL FIN DE UN COMIENZO

                                Recuérdame…
                                Antes de que partas
                                De nuevo
                                A ninguna parte.
 


                                          

                                    UN NUEVO COMIENZO

                                    Olvídame
                                    Mientras caminas
                                    De nuevo
                                    Conmigo.

                            
                                                                   
  
CONSPIRACIÓN


No hay nadie.
Voces comentan.
Agentes agencian.
           
               Esperan…
                             Esperan…
                                                                Esperan…

Mientras agencian.
El gran movimiento es
                                                      siempre ir al otro lado.

Siempre y cuando nunca pase
                                              Nada. Nada. Nada.

No hay nadie.
Voces comentan.





INÚTIL

Sirviendo a los sirvientes
                                                entre serpientes
                                                en la opacidad de lo celeste
                                                susurros desde Este  [lado
                                                mas al otro surcan  alados
                                                en brumas calmas 
                     cangrejos hacia
                todos lados

                                                
En diademas y serpientes
      la esfinge va a todos lados
                                  [Este
                                               Ya nadie se pierde
             Siempre será ENCONTRADO.



 ***




Límpido
De noche el cielo
Alguien canta baila
Diáfano difunto.

Largas noches eternos soles
Caminas hay rocío flores…
El difunto y su perfume de
fiestas remotas.

A la espera el olvido
Sueña sin osar perder la respiración
A tientas en una llanura
El Difunto el olvido.

A merced del sueño nulo…
El Difunto baila
A merced del sueño nulo…
Al Difunto lo bailan


***


Cosechas de un día sin retorno

El Difunto Espera
En eso
Yace su gracia.


Ensueño

El Difunto tendido
(Recordando su lado izquierdo)
Se queja de su dicha.


Dijo alguien “me rindo me deliro”
No osando perder su sonrisa, sonríe, distante, El Difunto.
Parte con su nuevo traje, con la incomodidad de todo aquello que nos es nuevo,
 deprisa y lento, entre lluvias y soles, con estilo sin gracia.
Corren las nubes en el cielo; las mañanas son su compañía.





Nunca pudo acostumbrarse a su continua putrefacción, igual
  siempre  sonrío.

   



LA VACA

                            
                                                                              Bienaventurados aquellos que
                                                                       escribieron y no leyeron.


Dios
Zumba en mi mente

Siempre me siento ajeno
  bajo este cielo

El cielo
Está distante
No importa a donde voy
No importa a donde voy 

No importa a donde voy
Dios

Zumba en mi mente.

JUAN D. GÓMEZ

EL OJO COLOR MARRÓN


La mirada fija
en el ojo marrón
frío oscuro bordeado de rojo
nadie se dio cuenta

El parpadeo constante
más de mil por día
su color marrón rodeado de rojo
fijamente espera el impacto
momento del cruce de miradas

La mirada perdura
ausente grita habla calla
solo es mirada
entre el ojo marrón rodeado de rojo
y el ojo esquivo parpadeante

El ojo sigue mirando
mira mira y mira el parpadeo
pero no se ve
es esquivo y sin color
sigue la mirada fija sin sentido

El parpadeo se hace mirada
se vuelve ojo
ausente en la cuenca
es el no estar de la mirada
pero sigue gritando y hablando

La mirada fija
los dos ojos fijos
el ojo marrón rodeado de rojo
y el ojo parpadeantemente esquivo

La mirada es ausencia
solo hay cuenca
solo queda un ojo color marrón
el otro es del presente ausente
aquel que blanquea sus ojos previo a la muerte


***


AFUERA

En la casa
en su casa
allá afuera
donde todo estorba

Está gritando
hablando
callando
donde todo estorba

Esa casa
extraña casa
de alaridos constantes
donde todo estorba

El difunto
oliendo a vida no-vida
duerme calla
donde todo estorba

Su casa
esa casa
maldita casa
donde todo estorba

Dónde todo estorba
en la casa
su casa
allá donde gritan lloran hablan

Afuera


***


TIEMPOS


Esperando un discurrir de recuerdos
un incesante pasar de irrealidades
montones de tiempos recreados por la mente
así espera quien espera

Nada llega como debe
todo se va de súbito y no vuelve
los espacios son ficciones que se hacen reales
aquel que olvida no lo hace
solo anula un recuerdo

Todo pasa cuando pasa
momentos justos tormentosos y felices
llegan y se van como el pasar del agua
pero la mente los evoca
los hace reales en la irrealidad

Esperando nada todo
una incesante espera llega
fría cálida indiferente
la espera ha terminado
ahora es tiempo del recuerdo
tiempo de lo nulo
tiempo del olvido


***


EL ROSTRO Y EL MURO

El muro de frente
el rostro mirando hacia atrás del muro
delante del muro
detrás del rostro

La sangre corre por la frente
el chorro en la pared
el rostro desfigurado
el muro roto

El rostro y el muro son uno
son nada son sangre
el rostro y el muro
son la combinación de la soledad



***

ESTE ES EL ÚLTIMO ESCRITO

Este es el último escrito
quizás alcance a leerlo en el momento justo
será el último
no espere más escritos sobre algo

Éste será el último
tendrá tantas palabras que se aburrirá
sentirá que escribir es para cualquiera
o para ninguno
pensará en algún momento que esto
aunque escrito con coherencia
no es más que la casualidad del azar
en la conjunción de caracteres

Este es el último escrito
será tan malo que usted se sentirá Beckett
creerá que Carroll es menos que usted
será tan pésimo
que verá el silencio mucho mejor que Pizarnik
será tan rencoroso
que pensará que los lamentaciones de Menón por Diotima de Hölderlin
son una burla a la poesía y la escritura.

Este es el último escrito
le provocará fastidio
será casi como meterse en un basurero a buscar comida
le causará tanto desagrado que creerá que Coelho es la solución
un poema tal vez
un cuento quizá
en todo caso será el último escrito

Usted cuando lo lea
se creerá mejor que Artaud pensando en la religión
mejor que Dickinson hablando de la soledad
sentirá que Bombal es una puta al lado suyo
por retratar su infancia obscena
sentirá que su amante es mucho más interesante que el de Duras

Este es el último escrito
Este es el último escrito
Este es el último escrito
Este es el último escrito

Quizá no le gustará
será normal si usted siente que Nietzsche es la verdad absoluta
o que la literatura latinoamericana es la peor de todas
no le gustará si llega con la visión de las rimas de finales del XIX
no le gustará si se siente más supremo que Álvaro de Campos

Este será el último escrito
digo que el último porque no existe tal
será tal vez un reinicio
un desechar y volver a comenzar
pero será el último y eso es lo importante
lo que venga después no importará
pues no serán los últimos sino los primeros cada vez

Este último escrito no se fijará en puntos y comas
solo en tildes y cosas tan absurdas ligadas al habla
será más aburrido que una novela policial
o tendrá más relevancia que el film en vez de la obra escrita
será malo muy malo
sin sentido
satírico
pero será el último escrito
eso lo hará bello

Este es el último escrito
parecerá una plegaria llena de rezos
pero será tan vacía como aquellas
no tendrá fundamento
solo quedará la conclusión de decir
“fue el último escrito”

Este será el último escrito
pero su sagacidad será tan amplia
que pensará que Olga no tuvo ninguna influencia en Alejandra
y viceversa
será tan malo que los textos de Baudelaire parecerán obras monumentales
al lado de este último escrito
creerá que los poetas franceses más famosos fueron la ruptura
el paso a la gran poesía
imagínese lo malo que será este último escrito que generará tales apreciaciones

Será el último
sin fundamento alguno
sin ganas
hecho y desecho

Será tan malo este último escrito
que usted sentirá que García M. es un pendejo al lado suyo
que Fuentes era un diplomático con ínfulas de escritor
o que Cortázar fue el único escritor argentino superlativo

Este es el último escrito

Este es el último escrito
generará nada poco mucho todo
rechazo aceptación y crítica
pero será el último

Será tan malo que le parecerá mejor su amigo poeta vendido al mercado
creerá que usted podrá publicar tres libros antes de que éste se conozca
Este es el último escrito que usted leerá con expectativa
de aquí en más se dará cuenta que tiene más interés la revista “pública”
que realiza el festival de su ciudad
y querrá venderse a ella
sentirá que ahí su primer poema se inmortalizará y se sentirá un poeta
uno de esos de verdad
de los que terminan en la burocracia
tomando amarillo y picando piedras con tarjetas
su nariz inspirará su segundo libro

Este será el último escrito
será tan aburrido que en el segundo verso blasfemará
pensará que es una burla al mundo
como también sentirá que es una indirecta a un amigo suyo
o a usted mismo si se siente tan iluso
La única conclusión que se sacará podrá ser la de decir que es el último escrito de alguien de nadie

Este es el último escrito
Este es el último escrito

Este es el último escrito
Este es el último escrito


Quizá se vuelva el primero
pero no pensará en leer otro que lo suceda
su amor por los grandes poetas lo llevará a pensar que solo los “malditos” “románticos” y “rimadores” tienen la verdad
por eso serán su inspiración y su modelo
no aquellos que en tres palabras saquen una gran obra
o en un desorden de múltiples conceptos desarrollen un pensamiento
eso es mucho para usted cuando sienta esta burla al lenguaje
por eso le recomiendo que lo lea pensando en que es su último escrito





JAIME BETANCOURT PENAGOS

un día
encima
otro



***


surcando en el cielo
escucha
muerta en el suelo
la chucha
 


ANDRÉS RAMÍREZ

LA PALABRA ES EL ESCOMBRO

*
Anticipo mi derrota
allí donde la repetición cíclica de la palabra
otorga el significado más profundo

allí, donde el nombre anuncia
una esencial ausencia:
me sé en ruinas

Y siempre,
lo único que queda dicho
es el escombro.

I

Horrible secreto
que sobreviene en silencio

Son las palabras confusas
que el insomne contempla

Voces murmurantes
que pueblan la desnudez

Voces del enigma.

II

El enigma
es el cuerpo entreabierto
que se da en la noche.

Y son las manos que lo reconstruyen
las que sufren el silencio de ese cuerpo
que pronto sangrará
que pronto será agua
pronto
estanque sin fondo 

III

No es porque el silencio
no diga nada,
que queremos yacer en la noche:
perdernos.
Es porque el silencio
dice todas las cosas,
que el horror nos invade
y preferimos huir
sin saber a donde

IV

Lo que nos asalta en la noche
es la palabra

se nos muestra en su total oquedad
asistimos a su silencio revelador
oscuridad colmada.

Semejante a la joven  
que abraza un amante ajeno
así nos llega la palabra,
necesario vacío
que nos constituye
y nos desgarra.

V

La palabra cae lentamente
sobre el papel,
gota a gota
forma su desaparición
vacío plasmado

¿Cómo decir lo que ella no puede?
¿Cuándo tendrá fin
ese silente murmullo?

La voz gotea,
retumba el eco
en su propia lejanía.

VI

El temor de no decir nada
a pesar de intentarlo
se confirma
con cada palabra arrojada al aire,
a la incomprensión del afuera,
recipiente sin fondo
donde las palabras se agolpan
y sólo nos dejan
el rumor de su silencio.

VII

Decir algo
que huye por completo

señalarlo apenas

balbuceando

VIII

Las palabras siempre sobran
pero uno siempre sabe lo necesario:

la soberana presencia.

IX

Hermosa corrosión de las piedras

tiempo inabarcable que soporta todo,
destruyéndolo.